O tempo sulca meu rosto com seu formão antigo molécula por molécula, traço por traço.
O que resiste ao pó é um último abraço.
O velho em mim estica os braços onde me abrigo.
Os rasgos em minha pele, veios sangrados de paixão justificam o ocaso de uma alma com sede de alegria o livro de uma existência fugaz, adornada de poesia escrito por silêncios e gritos, no solar da solidão.
Meus últimos passos tropeçam nas pedras soltas do estio dos fins de tarde onde a luz é parca e não há horizonte. Cego, tateio o infinito, e compreendo que o fim não tem fonte a carne que mastigo é vento com seu gosto acre de vazio.
O tom gris de minhas palavras derradeiro olhar sobre as sobras é o triste retrato de uma paisagem mítica espelho de vozes distantes, eco de sombras que não têm mais música.
Ouço ainda um riso balançar minha cadeira. É um riso antigo, repleto de cores perplexo, sorrio com ele enquanto meu coração dança ao som das luzes últimas das dores
de uma vida inteira.